𝙌𝙪𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙤 𝙖𝙢𝙤𝙧 𝙙𝙚𝙞𝙭𝙖 𝙙𝙚 𝙨𝙚𝙧 𝙛𝙤𝙜𝙤 𝙚 𝙫𝙞𝙧𝙖 𝙖𝙗𝙧𝙞𝙜𝙤

 

𝙋𝙚𝙧𝙜𝙪𝙣𝙩𝙚𝙞 𝙖̀ 𝙢𝙞𝙣𝙝𝙖 𝙢𝙖̃𝙚, 𝙝𝙖́ 𝙥𝙤𝙪𝙘𝙤𝙨 𝙙𝙞𝙖𝙨, 𝙨𝙚 𝙙𝙚𝙥𝙤𝙞𝙨 𝙙𝙚 𝙦𝙪𝙖𝙨𝙚 𝙨𝙚𝙨𝙨𝙚𝙣𝙩𝙖 𝙖𝙣𝙤𝙨 𝙙𝙚 𝙘𝙖𝙨𝙖𝙢𝙚𝙣𝙩𝙤 𝙚𝙡𝙖 𝙖𝙞𝙣𝙙𝙖 𝙚𝙨𝙩𝙖𝙫𝙖 𝙖𝙥𝙖𝙞𝙭𝙤𝙣𝙖𝙙𝙖 𝙥𝙚𝙡𝙤 𝙢𝙚𝙪 𝙥𝙖𝙞. 𝙀𝙡𝙖 𝙣𝙖̃𝙤 𝙧𝙚𝙨𝙥𝙤𝙣𝙙𝙚𝙪 𝙙𝙚 𝙞𝙢𝙚𝙙𝙞𝙖𝙩𝙤. 𝘼𝙥𝙚𝙣𝙖𝙨 𝙢𝙚 𝙤𝙡𝙝𝙤𝙪 𝙘𝙤𝙢𝙤 𝙦𝙪𝙚𝙢 𝙘𝙖𝙧𝙧𝙚𝙜𝙖 𝙙𝙚𝙣𝙩𝙧𝙤 𝙙𝙤𝙨 𝙤𝙡𝙝𝙤𝙨 𝙥𝙖𝙡𝙖𝙫𝙧𝙖𝙨 𝙦𝙪𝙚 𝙟𝙖́ 𝙣𝙖̃𝙤 𝙘𝙖𝙗𝙚𝙢 𝙚𝙢 𝙛𝙧𝙖𝙨𝙚𝙨.

𝙀 𝙨𝙤𝙧𝙧𝙞𝙪. 𝙃𝙤𝙧𝙖𝙨 𝙙𝙚𝙥𝙤𝙞𝙨, 𝙚𝙢 𝙘𝙖𝙨𝙖, 𝙚𝙣𝙘𝙤𝙣𝙩𝙧𝙚𝙞 𝙣𝙤 𝙢𝙚𝙪 𝙩𝙚𝙡𝙚𝙛𝙤𝙣𝙚 𝙖 𝙧𝙚𝙨𝙥𝙤𝙨𝙩𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙤 𝙨𝙞𝙡𝙚̂𝙣𝙘𝙞𝙤 𝙙𝙚𝙡𝙖 𝙟𝙖́ 𝙙𝙞𝙯𝙞𝙖: “𝘼̀𝙨 𝙫𝙚𝙯𝙚𝙨 𝙫𝙤𝙘𝙚̂ 𝙢𝙚 𝙥𝙚𝙧𝙜𝙪𝙣𝙩𝙖 𝙨𝙚 𝙖𝙞𝙣𝙙𝙖 𝙚𝙨𝙩𝙤𝙪 𝙖𝙥𝙖𝙞𝙭𝙤𝙣𝙖𝙙𝙖 𝙥𝙤𝙧 𝙚𝙡𝙚. 𝙎𝙤𝙧𝙧𝙞𝙤, 𝙣𝙖̃𝙤 𝙥𝙤𝙧𝙦𝙪𝙚 𝙖 𝙥𝙚𝙧𝙜𝙪𝙣𝙩𝙖 𝙨𝙚𝙟𝙖 𝙩𝙤𝙡𝙖, 𝙢𝙖𝙨 𝙥𝙤𝙧𝙦𝙪𝙚 𝙖 𝙧𝙚𝙨𝙥𝙤𝙨𝙩𝙖 𝙣𝙖̃𝙤 𝙘𝙖𝙗𝙚 𝙣𝙪𝙢 𝙨𝙞𝙢𝙥𝙡𝙚𝙨 ‘𝙨𝙞𝙢’.

𝘾𝙤𝙢𝙤 𝙚𝙭𝙥𝙡𝙞𝙘𝙖𝙧 𝙦𝙪𝙚 𝙚́ 𝙨𝙞𝙢 — 𝙢𝙖𝙨 𝙙𝙚 𝙪𝙢 𝙟𝙚𝙞𝙩𝙤 𝙙𝙞𝙛𝙚𝙧𝙚𝙣𝙩𝙚? 𝙅𝙖́ 𝙣𝙖̃𝙤 𝙚́ 𝙛𝙚𝙞𝙩𝙤 𝙙𝙚 𝙗𝙤𝙧𝙗𝙤𝙡𝙚𝙩𝙖𝙨 𝙣𝙤 𝙚𝙨𝙩𝙤̂𝙢𝙖𝙜𝙤, 𝙣𝙚𝙢 𝙙𝙚 𝙛𝙤𝙜𝙤𝙨 𝙙𝙚 𝙖𝙧𝙩𝙞𝙛𝙞́𝙘𝙞𝙤. 𝙀́ 𝙛𝙚𝙞𝙩𝙤 𝙙𝙚 𝙧𝙖𝙞́𝙯𝙚𝙨. 𝙊 𝙖𝙢𝙤𝙧, 𝙙𝙚𝙥𝙤𝙞𝙨 𝙙𝙚 𝙩𝙖𝙣𝙩𝙤𝙨 𝙖𝙣𝙤𝙨, 𝙣𝙖̃𝙤 𝙚́ 𝙢𝙖𝙞𝙨 𝙤 𝙛𝙪𝙧𝙖𝙘𝙖̃𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙩𝙚 𝙖𝙧𝙧𝙚𝙗𝙖𝙩𝙖, 𝙚́ 𝙤 𝙘𝙝𝙖̃𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙩𝙚 𝙨𝙪𝙨𝙩𝙚𝙣𝙩𝙖. 𝙉𝙖̃𝙤 𝙖𝙘𝙚𝙡𝙚𝙧𝙖 𝙤 𝙘𝙤𝙧𝙖𝙘̧𝙖̃𝙤 — 𝙖𝙘𝙖𝙡𝙢𝙖 𝙖 𝙖𝙡𝙢𝙖. 𝙉𝙖̃𝙤 𝙛𝙖𝙯 𝙖𝙨 𝙢𝙖̃𝙤𝙨 𝙩𝙧𝙚𝙢𝙚𝙧𝙚𝙢 — 𝙙𝙖́ 𝙛𝙤𝙧𝙘̧𝙖 𝙥𝙖𝙧𝙖 𝙨𝙚𝙜𝙪𝙧𝙖́-𝙡𝙖𝙨 𝙩𝙤𝙙𝙤𝙨 𝙤𝙨 𝙙𝙞𝙖𝙨.

𝙃𝙤𝙟𝙚, 𝙣𝙖̃𝙤 𝙝𝙖́ 𝙜𝙧𝙖𝙣𝙙𝙚𝙨 𝙨𝙪𝙧𝙥𝙧𝙚𝙨𝙖𝙨. 𝙃𝙖́ 𝙧𝙞𝙩𝙪𝙖𝙞𝙨: 𝙤 𝙘𝙖𝙛𝙚́ 𝙣𝙖 𝙢𝙚𝙨𝙢𝙖 𝙭𝙞́𝙘𝙖𝙧𝙖, 𝙖𝙨 𝙥𝙚𝙦𝙪𝙚𝙣𝙖𝙨 𝙙𝙞𝙨𝙘𝙪𝙨𝙨𝙤̃𝙚𝙨 𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙩𝙤𝙖𝙡𝙝𝙖𝙨, 𝙤 𝙘𝙤𝙗𝙚𝙧𝙩𝙤𝙧 𝙥𝙪𝙭𝙖𝙙𝙤 𝙖̀𝙨 𝙥𝙧𝙚𝙨𝙨𝙖𝙨 𝙦𝙪𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙤 𝙤𝙪𝙩𝙧𝙤 𝙚𝙨𝙥𝙞𝙧𝙧𝙖. 𝘾𝙤𝙞𝙨𝙖𝙨 𝙨𝙞𝙢𝙥𝙡𝙚𝙨, 𝙞𝙣𝙫𝙞𝙨𝙞́𝙫𝙚𝙞𝙨 𝙥𝙖𝙧𝙖 𝙤 𝙢𝙪𝙣𝙙𝙤, 𝙢𝙖𝙨 𝙞𝙢𝙚𝙣𝙨𝙖𝙨 𝙥𝙖𝙧𝙖 𝙦𝙪𝙚𝙢 𝙖𝙨 𝙫𝙞𝙫𝙚.

𝙉𝙖̃𝙤 𝙚𝙨𝙥𝙚𝙧𝙤 𝙢𝙖𝙞𝙨 𝙜𝙚𝙨𝙩𝙤𝙨 𝙙𝙚 𝙘𝙞𝙣𝙚𝙢𝙖. 𝙀𝙨𝙥𝙚𝙧𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙚𝙡𝙚 𝙣𝙤𝙩𝙚 𝙦𝙪𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙢𝙞𝙣𝙝𝙖𝙨 𝙘𝙤𝙨𝙩𝙖𝙨 𝙙𝙤𝙚𝙢, 𝙦𝙪𝙚 𝙢𝙚 𝙖𝙗𝙧𝙖𝙘𝙚 𝙦𝙪𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙙𝙚𝙨𝙢𝙤𝙧𝙤𝙣𝙤, 𝙦𝙪𝙚 𝙛𝙞𝙦𝙪𝙚 𝙖𝙤 𝙢𝙚𝙪 𝙡𝙖𝙙𝙤 𝙢𝙚𝙨𝙢𝙤 𝙦𝙪𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙚𝙪 𝙢𝙚𝙨𝙢𝙖 𝙣𝙖̃𝙤 𝙨𝙚𝙞 𝙡𝙞𝙙𝙖𝙧 𝙘𝙤𝙢𝙞𝙜𝙤.

𝘼𝙢𝙖𝙧 𝙙𝙚𝙥𝙤𝙞𝙨 𝙙𝙚 𝙪𝙢𝙖 𝙫𝙞𝙙𝙖 𝙞𝙣𝙩𝙚𝙞𝙧𝙖 𝙚́ 𝙘𝙤𝙢𝙤 𝙩𝙚𝙧 𝙪𝙢𝙖 𝙡𝙞́𝙣𝙜𝙪𝙖 𝙨𝙚𝙘𝙧𝙚𝙩𝙖, 𝙛𝙚𝙞𝙩𝙖 𝙙𝙚 𝙨𝙞𝙡𝙚̂𝙣𝙘𝙞𝙤𝙨 𝙚 𝙤𝙡𝙝𝙖𝙧𝙚𝙨 𝙦𝙪𝙚 𝙨𝙤́ 𝙣𝙤́𝙨 𝙚𝙣𝙩𝙚𝙣𝙙𝙚𝙢𝙤𝙨. 𝙀́ 𝙧𝙚𝙘𝙤𝙣𝙝𝙚𝙘𝙚𝙧 𝙤 𝙥𝙚𝙨𝙤 𝙙𝙚 𝙪𝙢 𝙨𝙪𝙨𝙥𝙞𝙧𝙤, 𝙖 𝙥𝙖𝙪𝙨𝙖 𝙖𝙣𝙩𝙚𝙨 𝙙𝙚 𝙪𝙢𝙖 𝙥𝙖𝙡𝙖𝙫𝙧𝙖, 𝙤 𝙧𝙚𝙨𝙥𝙞𝙧𝙖𝙧 𝙚𝙢 𝙘𝙤𝙢𝙥𝙖𝙨𝙨𝙤.

𝙀𝙣𝙩𝙖̃𝙤, 𝙨𝙞𝙢. 𝘼𝙞𝙣𝙙𝙖 𝙚𝙨𝙩𝙤𝙪 𝙖𝙥𝙖𝙞𝙭𝙤𝙣𝙖𝙙𝙖 𝙥𝙤𝙧 𝙚𝙡𝙚. 𝙈𝙖𝙨 𝙣𝙖̃𝙤 𝙥𝙚𝙡𝙤 𝙚𝙣𝙘𝙖𝙣𝙩𝙤 𝙙𝙚 𝙖𝙣𝙩𝙚𝙨. 𝙀𝙨𝙩𝙤𝙪 𝙖𝙥𝙖𝙞𝙭𝙤𝙣𝙖𝙙𝙖 𝙥𝙤𝙧 𝙩𝙪𝙙𝙤 𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙧𝙚𝙨𝙞𝙨𝙩𝙞𝙪, 𝙥𝙚𝙡𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙘𝙤𝙣𝙨𝙩𝙧𝙪𝙞́𝙢𝙤𝙨, 𝙥𝙚𝙡𝙖 𝙥𝙖𝙯 𝙙𝙚 𝙨𝙖𝙗𝙚𝙧 𝙦𝙪𝙚, 𝙚𝙢 𝙦𝙪𝙖𝙡𝙦𝙪𝙚𝙧 𝙩𝙚𝙢𝙥𝙚𝙨𝙩𝙖𝙙𝙚, 𝙚𝙡𝙚 𝙘𝙤𝙣𝙩𝙞𝙣𝙪𝙖 𝙨𝙚𝙣𝙙𝙤 — 𝙚 𝙨𝙚𝙢𝙥𝙧𝙚 𝙨𝙚𝙧𝙖́ — 𝙤 𝙢𝙚𝙪 𝙖𝙗𝙧𝙞𝙜𝙤.”